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他拿起蓝色的笔，笔尖划过白板，发出轻微刺耳的声音，从“蒋诚”出发的箭头一路指向“8·17”……

笔被丢在桌上，打了个两个旋儿才停下。

办公室里的空气仿佛冻结一般，好久，江寒声才呼出一口气，抬手按住额角一抽一抽疼痛的地方。

太狼狈了。怎么一对上蒋诚，他永远都是输家？ ↑返回顶部↑

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